S I E G

 Sein Schädel fühlte sich leer an; seine Arme waren kraftlos, seine zerfetzte
Rüstung blutgetränkt. Wieviele Männer hatte er getötet? 10, 100, 1000? Er
wußte es nicht, und es war auch bedeutungslos.
 Alles war bedeutungslos geworden in den letzten Stunden.
 Er war ausgebrannt; alles menschliche Leben war während dieser Schlacht aus
ihm herausgesaugt worden. Müde und apathisch kauerte er neben seinem Freund
Machad, in dessen Brustkorb ein blutiges Loch klaffte und der mit gebrochenem
Blick in die zwei Sonnen am Firmament starrte. Tot. Er war tot. Alle waren
sie tot. Nur er war noch übrig, der letzte Überlebende zweier riesiger
Armeen, die hier aufeinander getroffen waren in einem Kampf, bei dem es nicht
um Gut oder Böse ging, sondern nur um Macht.
 Mühsam zwang er sich aufzusehen. Er saß in einem Meer von Leichen, auf einem
Feld, das mit den Überresten tausender Krieger übersäht war. Warum nur? Wozu
das alles? In der Ferne sah er die Hitze über den Toten flimmern, und fast
schien es ihm, als würden die Geister aus den sterblichen Hüllen entweichen
und in die Wolken steigen, um ewige Ruhe zu finden. Wenn es doch nur so wäre,
wenn sie nur Ruhe finden würden. Er wünschte es ihnen, und er wünschte es
auch sich - und doch wußte er, daß er keine Ruhe finden würde. Nicht in
diesem Leben, auf keinen Fall.
 Sein Blick streifte sein schartiges Schwert, das neben ihm im Boden stak und
bis hinauf zum Heft hinauf blutgetränkt war. Es war das Blut vieler tapferer
Männer, das es gekostet hatte, in einem Kampf ums nackte Überleben. Und
trotzdem war es ein Kampf gewesen, der wirklich unnötig gefochten worden war.
Es hätte nicht sein müssen. Nein, wirklich nicht.
 Eine Bewegung und ein leises Geräusch hinter sich riß ihn aus seinen
Gedanken. Er drehte langsam den Kopf, um über die Schulter zu sehen. "Mein
König..." murmelte er leise, als er erkannte, wer da hinter ihm stand. "Ihr
lebt..."
 Sein Herrscher und Heerführer nickte. "Ja, Soldat. Ich sehe, Du bist der
Letzte, der übriggeblieben ist. Viele tapfere Männer sind gestorben." stellte
er mit einem heroischem Ton in der Stimme fest. "Doch wir haben gesiegt, nur
das zählt."
 Der Soldat schüttelte müde den Kopf, und Resignation und Trauer lag in seiner
Antwort. "Nein, mein König."
 Der Monarch sah ihn erstaunt an, und er legte gnädig die Hand auf die
Schulter seines Untertans. "Nur wir zwei sind noch übrig, Soldat! Unsere
Feinde sind besiegt, wir haben den Krieg gewonnen!"
 "Niemand hat den Krieg gewonnen. In diesem Krieg gibt es keine Gewinner."
entgegnete ihm sein Gegenüber, doch aus dem zaghaften Flüstern wurde schnell
ein Brüllen, als die ganze aufgestaute Bitterkeit in ihm hochstieg. "Tausende
Männer sind gestorben, weil Ihr diese sinnlose Schlacht begonnen habt, mein
König. Grenzstreitigkeiten, das war ja wohl der Auslöser. Und dafür sterben
zweimal viertausend Soldaten? Wißt Ihr eigentlich, was Ihr getan habt, mein
Lord?"
 Ein finsterer Zug tauchte auf dem Gesicht des Tyrannen auf, und seine Hand
wanderte langsam in Richtung Schwertgriff, als er gefährlich leise und erzürnt
zu einer Antwort ansetzte. "Ich habe meinem Volk den Sieg gebracht, Soldat."
 Doch der Krieger schloß nur die Augen und schüttelte seinen blutverschmierten
Kopf. "Euer Volk will diesen Sieg aber gar nicht, Majestät." Für einen kurzen
Augenblick verschmolzen seine aufgesprungenen Lippen zu einem Strich, bevor er
weitersprach. "Euer Volk will leben. Geht zur Hölle, mein König."
 Des Monarchen Hand klammerte sich um seinen Schwertgriff und er zog den Stahl
aus der Scheide, doch sein verbitterter Untertan war schneller. Unter
Auferbietung der letzten eigentlich nicht mehr vorhandenen Reserven riß er
seine Klinge aus dem Erdreich und zertrennte seinem Herrscher die Kehle.
 Dann sank er wieder in seine sitzende Position und sah weiter mit leerem
Blick über das weite Feld, über dem der Gestank des Todes hing und auf dem
sich die Aasfresser gütlich taten. Er fühlte sich nicht besser als vorher,
doch er hatte es tun müssen, das hatte ihm sein Instinkt befohlen. Er wußte
nicht genau, warum. Vielleicht als Rache für all die weinenden Mütter, Frauen
und Töchter, die auf beiden Seiten der Grenze ihre Opfer beklagten.
Vielleicht als Rache für Machad. Vielleicht... Er wußte es nicht.
 Hinter ihm beendete der Monarch inmitten seiner toten Soldaten und Feinde
nach Luft ringend sein Leben, und sein Blut vermischte sich mit dem ihren, als
es auf den längst schon gesättigten Boden tropfte.


©23/04-95 Carlo Zottmann